Sono stanco morto e la prima cosa che faccio è leggerti, con gli occhi rossi dei viaggi lunghi, quelli sotto il sole. Il freddo del vetro della scrivania lenisce il calore di un clima che torna caldo.

Il caldo delle tue righe, di quel volere ciò di cui hai paura. Il caldo delle caviglie arrossate dei risvegli intrecciati… e quei giochi di parole, intrecci di giochi e codici.

Mi perdo nei tuoi sorrisi, quelli veri, quelli delle intese migliori e mi sento un abbraccio di quelli che rispettosi ci scambiamo.

Sarà la stanchezza e l’abbraccio delle tue parole, sarà il caldo, sarà che ci vuole una doccia, di quelle docce d’acqua buona con la forza della montagna, vorrei essere quell’acqua, scivolare sulla tua pelle, tra i tuoi capelli che sento nel silenzio del vento più educato. E non sono così bugiardo da non volerti, volerti di quel tanto che basta, con quel vigore e quella forza di quel tanto che ti sollevi senza che tu guardi per terra. Di quel tanto che la pelle ti si increspi come quella delle pelli che muoiono di voglia prima poco prima che il piacere le porti via per tornare rilassate e serene, dopo. Ti penso, sempre!